自己來

我就在那地下道
拎著幾撮簡陋的文字掛來晾去
甚至
脫口而出
「要怎麼樣成為一個詩人」
想想自己都覺得荒謬這種話
我是否
認為自己在某種程度上
擁有一些看似比別人長一些撲朔迷離一些像汁液的一些文字
便自顧自把臉貼到詩的邊緣上了？


(我罵自己然後我憂傷但是我耗損不掉這隻手的慾望
我做了十天十夜心不甘情不願的夢最後竟附體在一隻昆蟲身上嚼食灰塵？)


事實上這正是使我今後無法不窒礙表達無法精準客觀的一種以為
是詩的病那
並不是詩那是病
唯一貼近詩的是這種誤解產生瞬間
伴隨迸發的美麗


如果詩是崇高那麼
穿著體操服健美先生的裸露也是崇高
單獨相處般的崇高
一切都掩飾的恰好的崇高


(殊不知在好聽好看的同時那場表演的戲劇成份出賣了台前正賣力演著哭戲的你
然後我們就會在地板上找到一些我們不見的東西趁機向隔壁家謠傳的嬰靈下跪禱告)


那近親亂倫
扎著魅人雙眼的後代
拖我到牆角用唾沫
清洗那泛著存在主義式悲傷的我的毛孔